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Je ne sais plus écrire.
J'ai peur que tout ces oiseaux ne reviennent plus, j'ai peur de ces fichues passades qui me passent sous le nez.
Je n'ai pas assez mangé, je n'ai pas assez bu, je suis maigre de mes peines et de mes regrets. Je suis.
Frustrée.
Je veux tout, je veux tout et rien.
J'exige à mon ainée à manger alors qu'il n'y en a pas assez. J'exige des belles et des mauvaises choses.
Ca fait de moi une personne.
Égoïste.
J'ai peur de moi.


Même la musique est fade, ou bien c'est moi qui l'a rend pâle. Elle ne chante plus, elle ne donne plus autant de magie que mes écrits. Je n'ai plus de magie.
Les fées se sont depuis longtemps envolées. Et je suis seule
Je ne peux m'en prendre qu'à moi même, à et tout ce qui m'appartiens. Je suis maudite de mes propres mains, je suis maudites de Peter Pan. Il décidé de m'abandonner, peut-être s'est-il dit que je suis assez grande maintenant pour passer aux choses qui n'ont plus le mérite d'être belles.