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Le serpent rouge, nuit d'hiver, nuit de vipère.
Et tout se bouge, derrière le vert, et le désert.
Croire que le soleil ne tape pas seulement sur le dos mais aussi dans les esprits, que sous derrière ses dents carnassières, la louve se meurt, sans bruit. Et tout n'est que silence, quand de ses yeux de marbre, elle contemple la forêt de lune.
Nous étions assis il y a quelques temps, sous les cerisiers, et la pluie tombait sous nos épaules gelées. Ah, "l'on n'est pas sérieux quand on a 17 ans." (Rimbaud)
Aux indiens de minuit, guérissez-moi des maladies.
Je me tiens abasourdie, quant aux émois du paradis.

Ton enfer est spirituel, mon ami.