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D'où ma certitude d'aimer se retire comme une âme aveuglée par la mer, des temps entiers à vouloir conquérir l'aurore, insignifiant ouvrage comparé à la grandeur de la nature. De belles montagnes blanches comme une robe brodée, et des roches noires comme les travers des femmes. Les travers des êtres parfaits qui font de ces êtres parfaits des êtres magnifiques. Ce sont des défauts, des tâches d'encre sur la page blanche qui ont été jetées là par hasard, mais c'est ce hasard sublime qui rend la page comme l'on veut qu'elle soit. Ce blanc fascinant qui nous donne envie de le posséder, puisque nous l'avons taché, il vit, maintenant.

Si tu veux pas noircir, tu ne blanchiras pas

Mystère anonyme du parfait aventurier.